Objet improbable à manier avec précaution. Cependant, trop confiant de soi, il m’a été rapporté des accidents imprévisibles, surtout la nuit, lorsque les yeux s’ouvrent.
Sans se perdre dans des explications inaccessibles au profane, l’usage de l’objet obéit à des rituels sournois sans cesse renouvelés. Un jeu perfide ou se perd le plaisir du triomphe et le goût amer de la défaite pour sombrer dans un magma noir, celui de l’absence de raison.
Dans un cimetière d’une banlieue populaire, la tombe de Jocaste abandonnée à la dérive tectonique s’éloigne vers l’oubli. Son buste branlant fixe non loin la tombe invasive de S. Freud. Ce qui reste de la tête d’Œdipe erre, roulée jusqu’à l’abrasion par les vents industriels, pour rejoindre la fosse commune. Nul visiteur ne s’aventure en cet endroit malsain.
Je ne serais pas au rendez-vous. Le monde effrayant de mes rêves m’ont conduit toujours plus haut pour palper le vertige. N’oublie pas de reprendre ta main et ton sexe protégés par un écrin libidineux de gardiens.
